“Gracias a su muerte, tú estás viva” “¿Qué será de ti, mi niña, si yo me muero?” “Tengo que engañarla y convencerla de que se puede vivir sin madre” La memoria es colectiva. Nada de lo que conseguimos saber sobre […]
Tres horas antes de que mi padre muriera le pedí que descansara mucho. Él me aseguró que así lo haría. No sucedió en el lecho de muerte mientras tenía agarrada su mano. Cuando le dije aquello ni siquiera estaba con […]
Imagino a mi bisabuela Dolores, en el silencio de la noche, observando su cara inflamada en el espejo del baño. Quizás mordiera llorando el forro de la almohada junto al surco que dibujaban en la cama las habituales fugas de […]
Solo el miedo a la muerte hace hogar de espacios ajenos. Intento recordar dónde he leído esa frase mientras paseo por la calle ámbar. No me importaría poder adentrarme en cualquiera de sus casas combadas sobre vigas de madera vieja. […]
Mi sepultura es pequeña. Una cruz y mi nombre inscrito en la piedra que ya no es blanca ni lo volverá a ser jamás. La madera, las letras, las flores, todo se marchita a mi alrededor excepto la tierra. De […]
Gabriel López Parra, pensionista y exferroviario, subía sesenta y cuatro escalones con una sola pierna para ir a visitarme cada vez que yo, su única nieta, enfermaba. Sesenta y cuatro golpes secos acompañados de las pausas propias del cansancio le […]
